Ernest Hemingway avec sa femme Martha Gellhorn

Ca faisait un moment que je tournais autour, sans savoir.
D'abord, il y a eu ce constat, presque amusé tellement il me semblait ridicule: je n'ai lu qu'un seul livre en un an. Le dernier, c'était Americanah, de Chimamanda Ngozi Adichie, que j'avais dévoré. Depuis, rien.
Je n'ai pas regretté cette absence de lecture, tout au plus ressenti un petit pincement au coeur en passant devant le rayonnage de livres à lire dans ma bibliothèque. J'arrive bien à accepter l'idée que je ne suis pas une sur-femme; après trois journées (le lycée, les enfants, le travail au bureau) et tout le reste, vraiment pas de quoi arriver à lire un paragraphe le soir.
Je me suis aussi dit l'autre jour que mes références de bouquins étaient très classiques; parmi les auteurs vivants, peu sont ceux que j'ai lus à vrai dire. J'adore Tracy Chevalier, Nancy Huston, et voilà je sèche. En parcourant quelques profils Instagram, et en lisant tout bonnement mon ELLE tous les samedis matins, je me suis rendue compte qu'il y avait beaucoup de gens qui écrivaient, et apparemment des choses bien, et beaucoup de gens qui lisaient ce que les premiers avaient écrit.

L'autre jour, j'ai pris un bouquin sur le rayonnage en passant dans le couloir. La chatte de Colette. J'ai prévu de rendre ce bouquin prêté à sa propriétaire (Cécile Gris Souris) prochainement, alors comme je l'ai chez moi depuis un an, il fallait un peu se magner.
Je l'ai lu en deux jours.
Bon, le plus important, ce n'est pas la vitesse de lecture bien sûr, même si elle m'a bluffée.
Ce qui m'a saisi, c'est le plaisir. Je l'avais déjà évoqué ici je crois...cette fois-ci il était encore plus accru, parce que je m'étais fait porter par les mots de Colette aussi doucement que le héros, Alain, caresse l'échine de sa chatte chérie...
J'ai eu des envies pleurer, parce que j'étais émue, par le simple fait de pouvoir rêver un peu éveillée, 5mn par-ci, 10mn par-là. Quelle joie c'est !

Dans une interview de David Lodge donnée à Télérama il y a quelques semaines, il faisait  cette réflexion très juste; qu'est-ce qui dépeint le plus sur l'autre, de la vie et de l'art ? Les quais de la Seine ne seraient-ils pas moins beaux s'ils n'avaient pas été représentés par des peintres et romancés par des écrivains ? N'ont-ils pas ce supplément d'âme que leur confère l'art ? Une fois que le réel se teinte de fiction, n'y devient-il pas intimement lié, pour ne plus pouvoir être vu sans elle ?

J'avais déchiré la page du Télérama (et l'avais perdue, sinon je citerais le texte précis -et sinon c'est pas drôle) et avais tourné ces mots dans ma tête.

Ces derniers jours, j'ai le vent salé-sucré de Key West qui traverse ma maison, sous mes pieds nus au petit matin j'imagine le carrelage de la maison de Hemingway et Fife, en 1938.
Parfois quand le soleil tape je m'imagine dans la maison du sud de la France, avec un maillot des années 20 et des vagues savamment travaillées dans les cheveux.
Je lis Mrs Hemingway de Naomi Wood.
4 récits de chaque femme qu'a épousé Ernest Hemingway. Envoûtant...

Ce qui me saisit, c'est non seulement le plaisir de lire, mais aussi ce sentiment vif d'avoir retrouvé ce qui me manquait. Une teinte supplémentaire à mon quotidien, comme un filtre instagram parfait couplé à la musique parfaite, qu'on avait oubliée et que l'on retrouve par hasard.


edit: et vous savez quoi, Martha Gellhorn, troisième femme d'Hemingway, fut le grand amour du beau-fils de Colette. Coincidence amusante, non ?